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Jean-Claude Albert COIFFARD : Voix Mêlées, préface de Charles Le Quintrec (100 pages, 15 €. Sacs à mots éditions, 2009)

Trois chapitres se partagent cet épais volume d’une poésie que salue dès l’abord Charles Le Quintrec en une belle, longue et utile préface qui souligne les divers aspects de l’écriture de Jean-Claude Albert Coiffard. Fidèle à ses amis, Coiffard honore le cher Jacques Taurand, Norbert Lelubre, Arlette Chaumorcel, Chris Mestas, Gilles Baudry, Henry Rougier et quelques autres parmi les plus authentiques poètes d’aujourd’hui. Voix Mêlées comprend trois chapitres distincts : « Le lutrin du jour », « Ce jour-là » et « Venise aux fontaines d’oiseaux ». L’ensemble forme un ouvrage dans lequel on respire un air plus pur et où le cœur hésite entre le bonheur esthétique et le tendre : parfois – les souvenirs – meurent de trop de bleu. Mais il n’y a pas que du bleu dans la poésie de Jean-Claude Albert Coiffard ! Il y a cette vie qui se donne et se prend, il y a l’aventure d’une journée, de toute une vie, et puis la mort au bout du chemin. L’oubli, peut-être… Il y a cette chaleur humaine qui a raison de tous les rites, ces brassements du cœur, cette palombe de l’espoir. Le poète, l’esthète, l’homme de culture, tandis qu’une larme de joie – échappée du silence, coule et disparaît dans la fange oubliée de Venise, alors que le créateur admire une fois de plus… la mer endormie – aux pieds de Murano… Le lecteur, lui, admire de l’ouvrage cette volonté d’aller à l’essentiel. Car Jean-Claude Albert Coiffard délaisse avec superbe le superflu pour se consacrer exclusivement à l’art qui nous concerne. La poésie, la véritable poésie est à ce prix.

©Jean Chatard

(Note de lecture in revue Les Hommes sans épaules, n° 31, premier semestre 2011)

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VIVE FUT L’AVENTURE, Georges-Emmanuel Clancier, Éditions Gallimard, Paris, 2008 (Prix Alain Bosquet, 2009).

Le défi du temps semble avoir articulé toute la création de Georges-Emmanuel Clancier, au plus profond des deux formes du poème et du roman. Dans son essai La poésie et ses environs [[Gallimard, Paris, 1973 ; 2ème édition, 1991 ; 3ème édition, 2008, augmentée du texte De Bernard de Ventadour à Raymond Queneau (auquel fait suite la postface Sur le pré noir des eaux pures, elle aussi ajoutée à la 2ème édition, Gallimard 2008, du recueil Le Poème hanté).]], il leur distribue ainsi les rôles : « Le roman sauve la vie non pas en l’arrachant au temps mais, au contraire, en rendant sensible le mouvement du temps à travers une vie ». En revanche, « le poème est négation du temps, exaltation de l’instant rendu immobile et illimité, telle une image microscopique de l’éternité […] qui ne cesse de jaillir hors du temps ou, plus exactement, au-dessus du temps, comme l’île est au-dessus de la mer ». Il note par ailleurs le primat d’une mémoire : « La poésie, pour moi, toujours se lie au souvenir ». Le poème semble naître chez lui comme une récapitulation totale de notre terre et de notre humanité, pour combler ce vide que le temps creuse entre l’homme et le monde, et pour conquérir une autre présence. Toutes les ressources de la parole sont ainsi mobilisées pour épouser le monde, en dénoncer souvent l’inacceptable, en déchiffrer les brûlantes énigmes. Et voici que nous est offert ce nouveau livre de poésie, Vive fut l’aventure : il vient, avec fraîcheur et simplicité, confirmer et couronner la haute présence de cette mémoire qui éternise chaque vie en évoquant l’instant, le lieu ou la personne :

terre ou soleil flamme ou femme aubes ou nuits
par le silence appelés.

[…]

la lueur première perpétue son écho
relance un regard
flèche au cœur du temps.

Et ces vers liminaires de la première partie du livre, Étincelles d’instants, trouvent leur prolongement de sens dès le deuxième poème :

Parfois te visite
— d’où surgi ? —
un être de langage
— ou d’image
lumière et feu
beauté d’énigme
victoire d’instant
rebelle
à toute mort.

La foule des instants que fait comparaître la mémoire du poète, voilà que vient l’irriguer un flot puissant d’images : celles qui retentissent d’énergie juvénile (Ainsi/ le jeune torrent/ de vie/ à la fonte fracassante// des neiges), mais aussi les frémissantes (la pulpe d’ombre et de lumière/ de tes seins collines) et les diaphanes (jusqu’au fond du souvenir// s’avançait la douce licorne/ céleste et vive que j’aimais…) ou encore les « mystiques » (Il est ce ravi qui chante/ au bord d’un fleuve sans nom).

Dans la deuxième partie du recueil, Suite marine, le poète – pour en faire le confident idéal, non seulement du souvenir de ce qui fut, mais aussi de tout regard au futur – s’environne de l’horizon des mers ; il saisit cette ligne de tangence de deux éternités, ce visible mascaret de temps et d’espace :

Aux portées du ciel ou de la mer
quelles nuances quelles musiques
viendront s’inscrire pour exalter
avenir et mémoire du jour ?

Et plus loin :

Dans la brise de sel
un brin de ta jeunesse
jadis vibre parfois.

Île claire
au fond du temps.

Le temps marin le transporte ainsi hors du temps agencé et mesuré de l’homme. Il le mène à cette simplicité qu’impose l’océan d’être cette vie/ qui respire. Une nouvelle « présence » alors se révèle, s’éprouve et se célèbre :

Présence
simple présence
dénuée d’heure
d’âge de siècle même,
simple et somptueuse
présence

Au centre du livre, Dits de mémoire nous entraîne en deçà de toute écoute au-delà de tout regard. On pourrait dire – car la poésie a le pouvoir de rapprocher ces deux termes – que c’est d’une errance de la fidélité qu’il s’agit : fidélité de la mémoire certes, mais plus encore, fidélité du cœur. Le poème est ici, à chaque détour, « évocation » au sens originel du terme : appel de l’âme à l’âme, lancé vers ceux que, dans l’esprit, seule une parenté, une consanguinité décisive, garde puissance de maintenir vivants (au sein d’un autre monde/ où seul quelque héros sans ombre accéderait/ dans un tournoiement de glaives). Et le périple se révèle tour à tour angoissant (par exemple, à l’image suggérée de cet internement : ils t’ont emmenée/ par l’allée Artaud/ et l’allée Kafka/ sur toi refermées), ou filialement nostalgique (Tu fus Pierre, magnifique restitution de la figure du père, écartelée entre l’horreur des tranchées de quatorze et la « poésie » des jeux guerriers de l’enfance au pied du château de Châlus – où fut tué Richard Cœur-de-Lion –, l’un des « lieux d’être » et leitmotive insistants de la poésie de Clancier). Le périple englobe d’ailleurs nombre de visages à revivre sur une succession de plans différents ; opérant comme sans surprise la jonction roman-poésie, il en va ainsi du grand oncle mort adolescent et amoureux d’une idole secrète, dont la figure devait être « romancée » dans Le Pain noir [[Édition définitive, 2 vol., Robert Laffont, Paris, 1991.]] sous le limpide prénom d’Aubin :

Aubin qui dans l’éveil du temps
me précède et dont je ne sais guère
que l’appel avec sa fraîcheur d’aube
avec sa douce gaucherie
de laboureur et de berger […]

et il en va de même de maints poètes ou artistes dont, soit les œuvres, soit les destins ont traversé la vie et le parcours du poète : Federico Garcia Lorca (De la corne taurine aux balles/ des tueurs, elle eut mille et mille alliés la mort…) ; Guillaume Apollinaire (Ô poète casqué affamé/ des lèvres, des yeux, des seins de Lou/ voilà que ta nostalgie me gagne) ; Gérard de Nerval à qui le poème La Tour abolie associe encore la mort limousine du roi Richard (La tour d’où jaillit la flèche fatale/ au roi, sa masse écrasait mon enfance./ Ô tour, tour abolie comme en Nerval/ on le lit, dans ton déni je m’enfonce.) ; Louis Aragon, Elsa Triolet et notre poète réunis au chevet de Joë Bousquet, en 1940 (pour chercher un frère en Joë/ cet Orphée terrassé solitaire et meurtri/ mais dont le regard était lumière était victoire.) ; Léopold Sédar Senghor (Mais Joal tendre allégresse tendre promesse/ ah ! je me souviens comme tu la gardais au cœur/ quand nous fûmes à Gorée l’île aux couleurs/ d’une Cythère africaine hélas à jamais meurtrie/ du martyre innombrable […]) ; André Frénaud (Le vieux pays n’est plus que nous aimions/ dont tu chantais la gloire et la misère/ et la déesse Raison déraisonne/ à néant déployé…) ; Jean Tardieu (En souvenir/ de Jean qui pleure/ et Jean qui rit/ il s’imagine/ en Jean qui meurt/ et Jean qui vit.) ; ou encore Alfred Manessier (Regard et main/ d’enfance/ dans les doigts/ les yeux/ à jamais fidèles/ du peintre.). Et même s’il ne le nomme pas, le poète ne cesse d’entendre, et de nous faire entendre en silence, les mots d’un poète/ par delà/ les siècles ; écoutez donc comme ils glissent leur murmure//en la mémoire// étonnée.

Une Suite parisienne, quatrième partie du recueil, montre à quel point la sensibilité d’un poète « monté à Paris » a pu s’empreindre des couleurs charnelles et spirituelles de la Ville. Il ne lui a pas lancé le « À nous deux » de son voisin/ de l’Angoumois. Il ne s’est pas voulu conquérant, mais s’est laissé délicieusement conquérir :

Tu n’espérais rien d’autre
que la vie vaste
et sa jeune vigueur

à l’image de ces rues
t’emportant
dans leur flot de femmes.

Et cela, même si, souvent, la nostalgie du poète devenu citadin l’amène en lisière de village/ jadis naguère autrefois dans l’enfance, jusqu’à son brusque retour aux réalités urbaines, quand l’heure rappelle à l’ordre du désordre/ dément. Car, de même qu’à Baudelaire dont, aux reflets des phares/ sur l’asphalte mouillé, il invoque le spleen, Paris lui impose à la fois sa répulsion et son attrait. Et il sait, comme Baudelaire justement, ce qu’il en est « des vieilles capitales,/ Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements »[[ Les Fleurs du mal, Les petites vieilles.]] . Et c’est l’enchantement qui domine, mêlé d’une tendresse qui, pour le coup, l’éloigne de l’auteur des Tableaux parisiens. Ainsi sont « traités » la bonhomie lumineuse du Dôme doré des Invalides, le miracle parisien de la Sainte-Chapelle qui, à un jour d’hiver, conféra une éternité printanière. Pourtant, à tendresse, humour et fantaisie s’unissent aussi pour produire, par exemple, ce couplet à la Lune de quel incertain Pierrot mi-sérieux mi-badin :

Ô ma compagne un tantinet comique en l’air
cosmique de ces errances ensommeillées
qui me trimballe de Bir-Hakeim à Passy
nocturne passager d’un vieux métro volant
antique baladin au travers de la nuit.

Mais c’est dans le clair nocturne Montparnasse, aux fantômes/ des années qui se voulaient folles, que la plus poignante nostalgie reprend ses droits :

et les passants en nous frôlant
ne savent quel peuple de vivants

d’autrefois ou d’hier qui ne sont plus
rient, gémissent, aiment et se lamentent
sous nos rides et notre silence
dans le clair nocturne Montparnasse.

Et toujours, de légères et insistantes ombres inquiètent le pavé : Honoré de Balzac fuyant ses créanciers par sa porte dérobée en contrebas du haut Passy ; Marcel Proust, sublime reclus de la rue Hamelin ; surtout, Max Jacob à qui revient l’extraordinaire hommage intitulé, en forme de citation, Vue cavalière ou À Paris sur un cheval gris

Ici Max au pied verni
des alezans de neige et d’ébène
sur les berges caracolant
je cherche ton étoile,

ton étoile
à présent allumée
au ciel noir des enfances
pour toujours devenues
cendres.

Pour clore un tel livre, seules recevables la pure émotion de l’âme, la souveraine mélancolie que murmure le poète À la lisière des nuits. Là sont posées les ultimes et pérennes questions : De l’être quel fut le fil quel est le piège ? Là s’enfuient les paroles en psalmodies du silence, lequel fut dès le jardin d’enfance et toujours, nous confie l’un des poèmes, silence de l’adieu. Et là se dessine et s’efface l’incertaine frontière des rêves où vivent les passants d’ombre, un instant tenus hors du ravin noir. Il y a toujours au cœur de l’infidèle été, qui va s’enfuir et creuser sa distance, un être/ aimé dont le sourire au loin s’efface. Il y a elle : il/ la regarde […] regarde/ son beau regard d’absence/ pensive. N’est-il pas dans le même temps ce vieux chasseur du souvenir/ et le jeune amant resurgi ? Le dernier poème du livre, très bref comme le fin brin d’herbe qu’il caresse, se clôt sur un regret aux accents de jugement :

Mais une vie l’autre versant
d’une vie paisible et sans meurtre
seul eût été digne d’un dieu.

Quel beau livre que celui où la profondeur d’une émotion authentique est si discrètement orchestrée ! Aucun fracas, mais des voix réunies par le poète au sommet d’une des œuvres les plus considérables de ce temps.

©Paul Farellier

(Note de lecture in La Revue de Belles-Lettres, 2010, 1-2)

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J’APPARTIENS AU DEHORS, Pierrick de Chermont (Librairie-Galerie Racine, Paris, 2008)

Ces poèmes en prose, récemment révélés au public, constituent non un recueil mais un livre fortement unitaire, qui frappe tant par la hauteur de son inspiration que par la puissance et l’originalité de son écriture. Il y a comme un vrai bonheur à voir cette poésie – dégagée des modèles de l’actualité littéraire – reprendre en charge la langue exténuée que traînent bien des ruisseaux contemporains et la vivifier soudain, redonnant aux mots l’ampleur et le souffle perdus. Plus encore : la profondeur et l’élévation se tissent d’un humour sans mépris et l’équilibre s’établit, miraculeux, entre la gourmandise lexicale et le sensible du monde.

Nous allions décontenancés face aux bourgeons de la vigne, aux cerises dans les arbres, vertes comme des sauterelles. Même la pierre voulait agrandir la toge empire des vieux lichens. Le printemps est une marche trop petite pour la gloire, le cycle des soleils, une vieille au manteau trop étroit pour le culte.
Venez enfants druides, venez célébrer ce que les oreilles écoutent mais n’entendent pas ! Cueillez en paix ce que les paroles promettent de fraîcheur ! Redites comme la marguerite pigeonne au champ, le chevreuil à la fontaine de vos yeux et comme tous palpitent d’or sous la lune !
(Extrait de « Verdure »)

Le poète, on le voit, parvient à imposer à la force du verbe une confrontation assidue au réel. Ce réel, quel est-il pour lui ? À la question, cette note, nourrie d’une lecture attentive des poèmes, mais aussi d’entretiens avec leur auteur, tente une réponse qui ne soit pas trahison. Ce qui est réel, c’est l’existence d’un dehors, d’un extérieur donc, mais si proche en définitive, si disponible, tellement à portée des sens et, croirait-on, du sens, qu’il lance paradoxalement une invitation permanente à s’y tenir, à s’en faire un intérieur. Y coexistent mesure et démesure : ainsi une Méditerranée, dehors « infini et clos », à l’opposé d’un Océan, dehors « des vertiges et du vide », avec lequel le poète entretient une complicité toute bretonne.

Accordées à cette perspective, vie du dehors et vie intérieure ne vont cesser de s’interpénétrer. Dans le poème intitulé « Sillon », le paysage vu du train et la page d’écriture du voyageur ne cessent de se superposer, jusqu’à y découvrir leur impossible perméabilité – entendons tout à la fois l’impossible dissolution de l’un dans l’autre, comme l’impossible clôture entre les deux : « Folie que vouloir retenir les âmes sur des rails terrestres ! »

Cependant, le dehors, comme tout être vivant, résiste à la prise de possession. Les choses ne se laissent pas faire. Le poète nous initie à l’art de composer, au sens le plus tragique du mot : il faut délocaliser ses états, se fragiliser. Non pas tourisme avec garantie de rapatriement, mais exil sans retour, entraînant perte de repères et lente déréliction. Au bout, encore des marches à descendre, le déracinement final d’un soi, présent certes, mais dont rien ne peut plus assurer qu’il soit distinct du monde : « Aucun lien ne peut m’arracher aux forces du provisoire, à son absorption dans le tourbillon noir de la cendre. » On relève cette singulière et impressionnante figure : « Il monde ! Il pleut ! Parole impossible à prononcer… » d’où se dégage l’effroi d’une impossible extériorité au monde. Rien ne nous en distingue, nul endroit où se tenir et le tenir sous le joug d’une observation. Nous voici dans cet état que le poète appelle «néantitude».

Parvenir à soi-même, faire cesser cet exil, se rendre extérieur au monde ? Seul le permettrait un saut dans l’absolu. Mais ce livre n’en sent pas le vouloir. Au contraire, c’est avec une manière de tendresse et un humour des plus attentifs que le monde et l’humain sont sillonnés : que ce soit sur le pavé des villes ou à travers les terroirs, un Ulysse, évidemment rusé, parcourt cette « néantitude ». Balayeurs, clochards, piétons sans visage, commerçants, ouvriers, couturières… tels sont les Lotophages, Cyclopes, Lestrygons ou Sirènes de notre appartenance au dehors, de notre résidence forcée en quelque sorte, et voici donc, non sans étonnement, que s’en découvre « l’usage » ! Il y a là, pour le regard et l’écoute, une faculté merveilleuse que le poète appelle « l’âme » dans le beau poème « Résistance à la négation », que nous citons intégralement :

Qui veille adossé aux parois du jour ? Qui considère la nuit avec espérance ? Qui forme les emplois inédits de ce que nous sommes et dont il fait soif ?
Qui fait silence et suit en arôme les contours d’une parole ? Qui garde une disponibilité suffisante pour s’immiscer dans le labyrinthe de nos gestes ?
L’arbre livre au soleil le battement des saisons. La pierre aux océans, la courbe et la langueur de vivre. Tous offrent des réponses et des questions aux réponses. Qui s’en approche et les écoute ?
Qui tourne et fouille notre obscurité ? Qui cherche un salut dans une langue oubliée, une promesse derrière l’entêtement ? Qui voudrait un rapport neuf avec ce qui ne meurt pas ?
L’âme, notre fierté, notre passe-droit. Unicité sans encoche, fraternité aux enroulés stellaires. En elle, les fragilités de la vie sauvage, la torpeur du cristal, la harpe éblouie de l’aurore, la fierté du sel, l’appétit de nos villes, le rire écume des océans.
En l’âme, le miracle du livre unique. Une langue nouvelle, avec une grammaire, des voyelles et un vocabulaire neufs, parfaitement éternels, parfaitement recevables par l’autre. En l’âme, l’homme debout, droit comme un soleil.

Pourtant, en dépit de ces moments de gloire, la vie intérieure est toute d’opposition et, à toute tentative de possession, dresse autant d’obstacles que le dehors lui-même. Ce cocon n’est pas prêt à se rendre, à se soumettre à cette absence de bord, à la perte de soi-même :

Chaque matin, je réapprends qu’un autre que moi existe. Il serait ni chose, ni bien comestible, mais un vide insondable au cœur, irréductible à l’intelligence.
Par le jeu des millénaires, quelques modes de coopération me furent enseignés, un petit pécule remis pour tout échange entrepris dans les règles de l’art.
Mais que sa parole soit prière ou bariolure, toujours je la reçois avec violence. L’autre figure une lutte avec un dieu impossible. D’homme, il ne porte que les cendres et sa mort annoncée.
(Extrait de « Éloge funèbre »)

La vie intérieure, aussi sauvage que le dehors, recèle une violence inouïe, une capacité à renier tout ce qui n’est pas elle-même. Ulysse encore en représente la figure emblématique : tellement marqué, brûlé dans ses intérieurs par le voyage au dehors que, rendu à lui-même en reposant pied sur Ithaque, il n’est plus capable de se gouverner, de demeurer auprès des siens, d’apprivoiser le quotidien. Justiciable des dieux seuls : autant dire de personne !

À rapprocher ces deux électrodes que sont le dehors, infini et clos, et la vie intérieure, il y a pour le poète, non seulement une forme d’aventure, de recherche d’inconnu, mais un choix de vie, qui relève d’une foi, d’une confiance en la présence/absence de l’Être-Dieu pour l’homme. Très significatif d’un engagement chrétien, ce verset de Saint Paul placé en épigraphe : « Lui, ne retint pas Dieu en lui. Au contraire, Il s’anéantit homme parmi les hommes. » Une allégeance « au monde invisible » est revendiquée. Même s’il ne semble qu’« injustifié, inutile, avec un amour qui sonne en nous comme une injure », Dieu étaye et promeut : « Dieu travaille à m’inventer dans la rude étoffe des êtres et des choses ».

Un grand voyage de la pensée où se révèlent puissance d’écriture et nouvelle maîtrise du poème en prose.

©Paul Farellier

(Note de lecture in La Revue de Belles-Lettres, n° 2-4 2009)

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GEORGES CATHALO : L’ÉCHAPPÉE, Encres Vives éd. (Collection Encres Blanches), 6,10 €.

Il est dans les poèmes de Georges Cathalo un ton particulier de mélancolie qu’il ne faudrait prendre ni pour du découragement ni pour du désenchantement. Simplement, cet homme, ce poète, sait le poids du monde et ce qu’il oppose à notre simple joie, à notre simple confiance.

Un mot apparaît ici : « L’échappée » : enfin ne plus être rivé à ce qu’il appelait naguère « Les lignes de charge ». Encore faut-il trouver la bonne voie, pour ne pas

« se fuir/ et se perdre en soi-même ».

Encore faut-il savoir « démêler l’écheveau des attentes ».

Et trouver la bonne patience, ne pas céder (comme avant?) à la fascination pour les aspects les plus mécaniques de l’existence, pour les figures de l’absence et de la mort. Ne pas aggraver non plus l’incertitude sur la validité des liens qui nous relient aux autres.

L’on devine les figures solaires mais ombrées de ténèbres de Jean Malrieu et de Georges Herment. Leur vie, leur œuvre, devenues ici une sorte d’allégorie, consonnent avec de tels vers:

« et dans l’hérésie des saisons
naîtra une force nouvelle
qui repoussera ses craintes ».

D’un poème l’autre, apparaissent des jalons contre le néant. Qu’il suffise d’en citer deux: « l’odeur chaude des livres » et

…« Une voix douce et calme
provenant de la pièce voisine
une voix rassurante
disant le bonheur d’être là. »

©Gilles Lades

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Marie-Josée CHRISTIEN : Conversation de l’arbre et du vent, photographies de Jean-Yves Gloaguen (Tertium éditions – Parc d’activités Quercypôle – 46100 Cambes ; 90 pages, 12,50 €)

On entre dans l’univers poétique de Marie-Josée Christien bercé par une étrange musique où les mots s’aventurent jusqu’aux âmes des arbres et au delà à cet endroit mystérieux où Quelques oiseaux dessinent – des points de suspension. Cette Conversation de l’arbre et du vent nous invite au partage de la mélodie et des futaies du plaisir. Le chant se mêle aux branches, les racines pénètrent la terre et c’est dans l’harmonie d’une poésie charnelle que Marie-Josée Christien évolue avec l’aisance d’une maîtrise de tous les instants. Tout peut cacher le soleil – un nuage – la pluie – l’oubli. Mots magiques dans leur simplicité naturelle. Termes empruntés à la nature dans ce qu’elle a de plus authentique. De toute éternité, le poète sait que D’un seul battement d’ailes – l’oiseau – à lui seul – remplit le jour. Les photographies de Jean-Yves Gloaguen soulignent avec délicatesse les propos de Marie-Josée Christien. C’est dire que ce charmant ouvrage réunit beaucoup de qualités. À commencer par le talent.

©Jean Chatard

(Note de lecture in Les Hommes sans épaules, n° 26, 2nd semestre 2008)

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Maurice COUQUIAUD : L’éveil des eaux dormantes (2007, Le Nouvel Athanor – 50, rue du Disque – 75013 Paris, 14 €)

Maurice Couquiaud a été le rédacteur en chef de la revue Phréatique, durant dix-sept ans. Il est l’auteur de sept recueils de poèmes et de deux essais qui sont les parfaits reflets de son ouverture d’esprit, qui le porte vers la transdisciplinarité, comme il l’avoue lui-même humblement : « Je serai mort avant d’avoir su relier tous les éléments qui donnent un sens à ma curiosité, un sens à mes poèmes, un sens à mon être passager. Pour l’instant je survis essayant de coller à l’obscurité comme un poisson-pilote pouvant se nourrir simplement de lueurs. » Passionné par les rapports pouvant exister entre science et poésie, poète de l’étonnement, Couquiaud nous dit que L’inspiration dort à poings fermés – sur le seuil des mots fatigués. Et, qu’elle se lève avec ceux que la lumière a secoués. Il nous dit encore que Le poète et le musicien peuvent reconstituer l’homme – dans une résonance… à partir de son chaos. Sorcier harmonien, Couquiaud est le poète qui fait émerger l’harmonie du chaos : Ce météore tombé d’un lointain mystère – me dit que l’homme est la planète de son regard solaire. En ce sens, L’éveil des eaux dormantes fond littéralement au contact des êtres et du monde : Venez ! – Nous serons le ressac des lueurs profondes. Conscience de l’ouverture et de l’étonnement perpétuel, les poèmes de ce recueil convaincront ceux que la lumière a secoués.

©Karel Hadek

(Note de lecture in revue Les Hommes sans épaules, n° 25, 1er semestre 2008)

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Pierrick de CHERMONT : J’appartiens au dehors, Coll. Les Hommes sans épaules, Librairie-Galerie Racine, 2008.

Cet exil d’exister, le poète y serait-il plus exposé que les autres ? Un « dehors » auquel il se dit « appartenir », des forces de vacuité et de provisoire dont il craint de ne pouvoir jamais se retrancher ni même se distinguer, c’est là tout le paysage d’une dépossession de soi. Pour enfin parvenir à soi-même, pour faire cesser l’exil, ne faudrait-il pas savoir se rendre extérieur au monde ? – un saut dans l’absolu que ne veut pas tenter ce livre.

Au contraire, c’est avec une manière de tendresse et un humour des plus attentifs que le monde et l’humain, dans leur « néantitude », sont sillonnés : véritable parcours odysséen sur les pavés ou à travers les terroirs, avec – en place de Lotophages, Cyclopes, Lestrygons ou Sirènes – balayeurs, clochards, piétons sans visage, commerçants, ouvriers, couturières… La résidence forcée, voici donc qu’on en découvre « l’usage » !

Mais en même temps notre vie est durement questionnée : « Comment de l’éternité nettoyer l’arrière-cour ? Peut-on la suivre sous la peau de la durée ? » Une allégeance « au monde invisible » est revendiquée. Même s’il ne semble qu’« injustifié, inutile, avec un amour qui sonne en nous comme une injure », Dieu étaye et promeut : « Dieu travaille à m’inventer dans la rude étoffe des êtres et des choses ».

Un grand voyage de la pensée où se révèlent puissance d’écriture et nouvelle maîtrise du poème en prose.

©Paul Farellier

Texte du « prière d’insérer ».

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Se surprendre mortel, Pierre Caminade, œuvre poétique complète, édition présentée par François Leperlier, Le Castor Astral.

Se surprendre mortel rassemble, sur près de 300 pages, l’œuvre poétique de Pierre Caminade qui, de 1932 à 1997, publia une dizaine de recueils dont l’importance et la modernité nous paraissent aujourd’hui évidentes. Homme du Sud, Pierre Caminade fut « étroitement lié », note François Leperlier, « au groupe de Carcassonne » (Ferdinand Alquié, Joë Bousquet, René Nelli), puis, avec Jean Legrand au « Groupe Brunet » « qui constituera un maillon essentiel entre le Surréalisme et l’Internationale situationniste ». Il rencontrera : André Breton, Claude Cahun, René Crevel, Christiane Rochefort et Tristan Tzara, puis se tournera vers le Nouveau Roman (Michel Butor, Robert Pinget, Jean Ricardou, Claude Simon) avant d’entrer au comité de rédaction de la revue Sud fondée par son ami Jean Malrieu.

Selon François Leperlier qui présente cette édition remarquable, la démarche poétique de Pierre Caminade « devance bien des orientations contemporaines qui s’attachent à explorer l’implication du corps dans l’écriture ».

Il est vrai que ce gros volume de 284 pages, dont certains textes remontent à plus de 70 ans, se révèle être d’une facture dont pourraient s’inspirer bien des jeunes poètes.

« Ni la mitraille tendre des passereaux / Ni les moutons d’argent épinglés sur la carte / Ni les courses improvisées avec les ramiers roux / ou les autos de la route »

Au centre de l’ouvrage, un inédit de 1953, Le Chant du train de Bucarest, rappelle, de par son thème, La Prose du Transsibérien de Blaise Cendrars, mais la comparaison s’arrête là. Pierre Caminade, par le biais du voyage, donne à sa poésie les images de son inspiration et le Train de Bucarest n’est que prétexte à développer une vision personnelle de l’existence, à donner l’inclinaison aux mots du poème. Il exerce en effet sur les mots un étrange pouvoir qui donne à chacun de ses textes un aspect où l’exception est de règle.

La tendresse lui sied, la tendresse et le doute, et l’amour de la chair, mais également cette beauté fragile du moment présent où l’émotion allume tous les feux d’une poésie d’exception.

©Jean Chatard

Note de lecture in Le Mensuel littéraire et poétique, n° 359, avril 2008

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Demeure lointaine, Mario Campana, traduction de l’espagnol (Équateur) par Michel Alvès avec la participation de Max Alhau, éd. L’oreille du Loup, 127 rue du Faubourg-du-Temple, F-75010 Paris.

Le grand souffle qui parcourt cet ouvrage me semble mettre un terme à la période minimaliste installée dans les recueils publiés ces derniers temps et l’on retrouve, avec bonheur, ces textes charnus, giboyeux, aux images cruelles et subtiles que le lyrisme met en évidence à chaque page de ce livre.

Mario Campana interroge la vie, dénonce la mort, s’intègre aux violences du temps, ouvre les portes et les blessures en des poèmes inspirés qui, dans leur ampleur, rappellent les longs textes de Blaise Cendrars et de Guillaume Apollinaire.

« Qui ordonna de flageller la mer savait ce qu’il faisait / Une bombe vole et danse, toupie sur l’eau / Petit dieu flamboyant en camisole noire / Satyre nain travesti, festoyant / Cependant que des pantins en écailles de tortue sont projetés / Dans le ciel incendié. »

Mario Campana recherche dans la poésie la justification d’une existence (celle de l’homme) qu’il sait précaire. Le titre ambigu de cette Demeure lointaine suppose deux interprétations qu’il cultive avec, en cadeau, un « surréalisme » aussi omniprésent que tonique.

« Un poisson sous la terre / Avec son chapeau de papier sur la tête / Crachant ses mégots de cigares, toujours allumés. // Un poisson qui danse enlaçant une guitare / et rentre à la maison avec le soleil. »

Ce petit livre d’une soixantaine de pages révèle un poète de grande inspiration, qui vit à Barcelone où il dirige la revue Guaraguao.

©Jean Chatard

Note de lecture in Le Mensuel littéraire et poétique, n° 358, mars 2008

Publié le

Masses tourbillonnantes, Odile Caradec, monotypes de Pierre de Chevilly, éd. Océanes, 17 rue Saint-Nicolas, F-17650 Saint Denis d’Oléron.

Beaucoup des poèmes qui composent cet ouvrage furent publiés dans diverses revues ou puisés dans l’œuvre poétique abondante d’Odile Caradec qui semble privilégier ici, dans ses choix, une mélancolie peu perceptible antérieurement.

Avec « Bretagne aux étoiles », l’une des quatre séquences de ce livre, elle revendique haut et fort son appartenance à la race celtique et plonge allègrement dans cette enfance qui fut la sienne dans la petite ville de Camaret. On côtoie des personnages dans leur vérité âpre (le grand-père, médecin des pauvres à Brest, le poète Saint-Pol Roux et sa grande cape sombre) ou encore cette petite fille (Odile) qui allait « voir les enfants morts, dans les fermes ».« Le lit clos était envahi par l’enfant / la mort se faisait belle / mais il fallait chasser les mouches / il fallait parler bas / se mettre à genoux, prier pour l’enfant mort »

Différentes dans leur structure et dans leur développement, les quatre parties de ce livre, bellement illustré par Pierre de Chevilly, soulignent l’évolution d’une poésie qui se construit grâce aux multiples expériences d’Odile Caradec, enrichissant la création poétique de ses propres émotions, de ses propres certitudes. La mort, omniprésente, utilise un répertoire parfois teinté d’humour, parfois gouverné par une sombre interrogation.

« Chez moi l’idée de mort a forme de vitrail / elle bouge avec la lumière / la mort est extensible »

Lire Odile Caradec est un bonheur car son œuvre est pays de partage. Partage de l’émotion et partage du sourire. Ses Masses tourbillonnantes envahissent notre espace comme autant de vrilles magiques qui, si elles creusent avec véhémence l’esprit et le corps humain, n’en demeurent pas moins d’agréables stimulus occasionnant à chaque page des frissons de plaisir.

©Jean Chatard

Note de lecture in Le Mensuel littéraire et poétique, n° 357, février 2008